Verdade e ironia num tempo crucial para cultura

Há quem diga que a ironia é uma forma elegante de criar e manter distâncias na construção textual. Uma espécie de armadura disfarçada de sorriso. Uma forma de dizer sem dizer.

E nós — que nos movemos e discursamos em prosa — acabamos por brincar com essa ironia todos os dias: no que ouvimos, no que dizemos e, mais subtilmente, no discurso que murmuramos para nós próprios. Tudo isto, sempre em prosa.

Sim, há muita ironia nos discursos que nos chegam: promessas de defesa feitas por quem alimenta guerras; slogans sobre liberdade que soam cada vez mais como protocolos de segurança, e ministérios da cultura que agora são também da juventude e do desporto — como quem assume que a cultura é uma atividade de tempos livres e, por isso, mais fácil de cortar.

Mas há um detalhe curioso: a ironia é incompatível com os discursos de poder.
Eis a aberração textual que lemos e ouvimos diariamente deste mesmo interlocutor grotesco: um discurso descuidado, arrogante, cheio deste poder ‘pastoso’ — onde a ironia aparece como figura de estilo que, sem querer, denuncia o seu próprio fracasso.
Ironia e cinismo são coisas diferentes.
E ironia quando humilha é, simplesmente, sarcasmo.

Mas também há ironia na prosa de quem resiste. Como quem se tenta convencer, todos os dias, de que abrir portas ainda vale a pena. Talvez a maior ironia seja esta: saber que tudo pode parecer inútil e, mesmo assim, viver para sonhar. E continuar.

É neste cenário que o associativismo — tantas vezes visto como residual — pode assumir um papel de resistência. Os espaços culturais comunitários, pequenos, frágeis, muitas vezes invisíveis, podem ser dos últimos a manter portas abertas quando o resto se fecha.

Não sabemos que futuro nos espera. Mas sabemos que ele está a ser desenhado com base em decisões cada vez mais hostis à cultura, à solidariedade e ao pensamento crítico.
Talvez nos queiram convencer de que este é o preço inevitável da proteção. Talvez queiram que acreditemos que tudo isto é razoável, quando nos protege. Mas protege? Ou teremos que escolher o que nos agride mais ou menos aqui?

Bom, e se continuamos, é porque ainda há qualquer coisa de verdade nesta nossa prosa — e na PROSA — que vale a pena dizer. E repetir.
Porque a PROSA é plataforma cultural para tempos cruciais.

Porque a cultura é dimensão essencial de uma sociedade plural e crítica.

Vem.
Resiste.


_ENG

Truth and Irony in a Crucial Time for Culture


There are those who say that irony is an elegant way to create and maintain distance in textual construction. A kind of armour disguised as a smile. A way of saying without actually saying.

And we — who move and speak in prose — end up playing with this irony every day: in what we hear, in what we say, and, more subtly, in the discourse we whisper to ourselves. All of this, always in prose.

Yes, there is much irony in the discourses that reach us: promises of defence made by those who fuel wars; slogans about freedom that increasingly sound like security protocols; and ministries of culture that are now also ministries of youth and sports — as if assuming that culture belongs to leisure time, and therefore, easier to cut.

But there is a curious detail: irony is incompatible with the discourses of power.
This is the textual aberration we read and hear daily from that same grotesque interlocutor: a careless, arrogant discourse, full of power — where irony appears as a figure of speech that, unintentionally, reveals its own failure.
Irony and cynicism are not the same.
And irony that humiliates is, quite simply, sarcasm.

But there is also irony in the prose of those who resist. Like those who try to convince themselves, every day, that keeping doors open is still worthwhile. Perhaps the greatest irony is this: knowing that everything may seem useless and, even so, choosing to live in order to dream. And to carry on.

It is in this scenario that community associations — so often seen as residual — may take on a role of resistance. Cultural spaces within communities, small, fragile, often invisible, may be among the last to keep their doors open when the rest are closing.

We don’t know what future awaits us. But we know it is being shaped by decisions that seem increasingly hostile to culture, to solidarity, and to critical thinking.
Perhaps they want us to believe this is the inevitable price of protection. Perhaps they want us to accept that all of this is reasonable, when it protect us. But is it protecting us? Or will we have to choose what hurts us more or less here?

Well, and if we carry on, it is because there is still something true in this prose of ours — and in PROSA — that is worth saying. And repeating.
Because PROSA is a cultural platform for a crucial times.

Because culture is an essential dimension of a plural and critical society.

Come.
Resist.